Dienstag
die Welt klafft in Kaviar und Taubenschläge
spielt Harfe im Hochmut
quetscht Lilien mit Händen über dem Feuer

Irrung besteht außerhalb der eigenen
morgen können Gedanken
wieder brotlos werden

morgen könnte die Treppe deines Hochhauses
zusammenstürzen
nicht mal Trümmer wären verwertbar
nicht die Fliege
könnte sich an deinem Dung verköstigen

denn dein Hauch blies Staub
vertrocknete in sich